克利斯朵夫不能再靠作曲來逃避；那已經變成間歇的，雜亂無章的，沒有目標的工作。寫作？為誰寫作？為人類嗎？他那時正厭惡人類。為他自己嗎？他覺得藝術一無用處，填補不了死亡所造成的空虛。只有他盲目的力偶爾鼓動他振翼高飛，隨后又力盡筋疲的掉下來。黑暗中只有一陣隱隱的雷聲。奧里維消滅了，不留一點兒痕跡。凡是充實過他生命的，凡是他自以為和其余的人類共有的感情跟思想，他都惱恨。他覺得過去的種種完全是騙自己：人與人...