讀完這本書，我腦子里只剩一句話：如果人生只能留一本游記，就留這本。
作者獨木舟把十年的漂泊寫成一場漫長的自愈。她走過的城市不是景點清單，而是傷口結(jié)痂的過程。你在墨脫的塌方里看見她攥緊的機票，在清邁的寺廟聽見她手機那端無人接聽的忙音，在莫斯科的雪夜聞到她外套口袋里半支煙的余味——所有風(fēng)景都是藥引，苦得讓人皺眉，又苦得讓人上癮。
最狠的是她寫離別。不是“揮一揮衣袖”的瀟灑，是凌晨四點在陌生車站發(fā)現(xiàn)耳機里循環(huán)的歌比行李箱還重的時刻；是終于鼓起勇氣刪掉某個號碼時，手機提示“是否同時刪除聊天記錄”突然讓人崩潰的瞬間。這些細節(jié)像碎玻璃，每讀一次就重新扎一遍，但扎完又覺得：啊，原來不是我一個人這么疼。
其中的番外更毒。當年那個在鼓浪嶼把“到此一游”刻在礁石上的女孩，如今站在同一片海邊，發(fā)現(xiàn)石頭早被浪花磨平——原來時間不是解藥，是教我們學(xué)會和潰爛共處。這種成長太真實了，真實得讓人想敬她一杯野格，再把自己的故事也灌進去。
如果你正卡在人生的某個死胡同，或者單純想找點能疼清醒的文字，就翻開這本書。它不會告訴你“遠方有答案”，但會讓你發(fā)現(xiàn)：原來所有走不出的夜路，都有人曾提著和你一樣暗的手電筒，踉踉蹌蹌地走到了天亮。
