“所以，你們都是怎么想的？“

木杯磕在橡木桌上的悶響讓眾人一怔。威爾屈起指節叩了叩桌面，目光掃過酒館里垂首不語的同伴，忽然扯開粗麻衣襟露出曬成古銅色的胸膛。幾道暗紅鞭痕在油燈下若隱若現，像是某種無聲的控訴。

“我家祖輩的鋤頭都磨穿七代了。“他抓起酒罐灌了一口，麥酒順著胡須滴落，“從曾祖父那輩開始，光景就是春播時跪著刨地，秋收時跪著納糧。德瑪西亞的農稅官總說我們這些泥腿子有福氣——按法典...