我不知道，天為什么無端落起雨來了，薄薄的水霧把山和樹隔到更遠的地方去，我的窗外遂只剩下一片遼闊的空茫了，你的信仍放在我的梳妝臺上，折得方方正正的，依然是當日的手痕，另芳，我沒有即時回你的信，人大了忙的事也就多了，后悔有什么用呢？早知道你是在病榻上寫那封信，我就去和你談談，我究竟有什么值得結識的呢？那些美得叫人癡狂的東西沒有一樣是我創(chuàng)造的，也沒有一件是我經(jīng)營的，而我那些僅有的記錄，也是破碎支離，幾乎...