小時候，

總喜歡掰著手指，

數著祖母額上的白發，

那銀光似雪的發底里，

總藏著講不完的故事。

一段歲月滋生出一株白發，

一株白發孕育著一則故事；

一則故事可以編一個夢匣，

一個夢匣則能乘載著，

一段幸福的年華。

那一年母親剛好二十八，

沒有著白發正值花樣的年華。

印象中的白發，多的數不清；

白發里的故事，多的聽不盡。

多想著，

永遠地游弋在夢匣里，

就這樣，

伴隨著幸福的時光漸漸長大。

可是，上帝是個小偷，

他嫉妒的拿走了我的夢匣和我的白發。

那一年祖母已逝

母親不再二十八，

額頭上有著一兩株白發，

已是別樣年華。

十年間恍若一場夢，

丟掉白發的我，

淚如雨下。

哭泣間，聽到有人在編匣，

回首間，

竟看到祖母的影暇。

她是祖母的縮影，

在編織我兒時的夢匣，

夢匣里也有著故事，

可是

為何我竟成了讀不懂故事的傻瓜。

祖母是媽媽的媽媽，

媽媽是我的媽媽，

那是我一生中的摯愛，

也是我縮影里的不該。

這一生中的摯愛呀，

為何總留給我，

數不清的白發，

和

道不明的牽掛。

像如今，

一雙笨拙的手指，

撥的出一首詩，

竟撥不回

二十八年前的一則故事