本已強迫自己，放棄記日記的習慣。也不知道對于現在的我，那種行為應被定義為自閉還是什么？原以為筆下的傷痕是自我回憶的折磨！而今回頭再拾骨，竟覺的它有了別樣的風華。

窗外，雨聲不絕。我討厭下雨么？我不知道。應該不討厭，除了偶爾的行徑不便以外，雨還是沒有壞處的。蔡智恒的雨衣才剛離手，我就在琢磨我的喜好了，是傘好還是雨衣好呢？

攀攀爬爬這么多年，回頭再撫那張泛黃的紙，拼了老命才逼出了淚花。我想，我是知道自己沒資格的，所以它也這么認為。

已經快不記得自己年輕時候得樣子，那時怎么笑，那時又為何會哭，可我竟然能夠記起他的點點滴滴，也能清楚的記得他為什么哭，什么時候哭。

都說了，自己不是一個合格的賭徒，而自己怎么就坐上了那方賭桌呢？

白駒過隙的十多年，再記事，筆下沒有了多愁卻更為善感，毫無浪漫可言，只余下苦行生似的衣食住行。

時間啊時間，一意孤行。有人借力打力，沒有辜負;有人卻無意蛻變，狂悲狂喜。如今日這個冷意的初夏時節。